Un Serafín en la nieve

La desnuda inocencia de un serafín en la nieve.

Ya he dicho alguna vez que la Sierra de Madrid guarda historias y misterios que no revela sino a quien ella quiere y a quien está dispuesto a dejarse enseñar sin juzgar lo que ella enseña. Hoy, mientras las nubes nos rodeaban y nuestras huellas se marcaban en la nieve, mi compañero de caminatas y yo hemos tenido la suerte de que la anciana Sierra nos enseñara uno de sus secretos mejor guardados.

Dice la mitología que los serafines son criaturas celestiales, criaturas cercanas a Dios y que una sus  tareas principales es cantar la gloria de su creador: Kadosh, Kadosh, Kadosh y así sin descanso, pero como eso sólo no basta para rellenar la eternidad también tienen tiempo para otras tareas acordes a su perfil, caracterizado por el ardor y la pureza con que aman las cosas divinas y por elevar a Dios a los espíritus de menor jerarquía. En cuanto a su pinta, también son raritos ellos, que además de no haber sido creados a imagen de Dios, tienen seis pares de alas y de ellos, dos dedicados solamente a taparse un rostro tan bello que sólo puede ser contemplado por papá.

Pues bien, hoy mi amigo y yo hemos visto un Serafín caminando entre las nieves, arrebolado de nubes y con su ardiente naturaleza apagada por el frío reinante en las cercanías del Pico de Abantos. Harto de intentar convencer a los españoles de las bondades celestiales y sin tener la presencia de ánimo de sus antiguos compañeros que tan cumplidamente se encargaron de arrasar Sodoma y Gomorra  con bolas de fuego, este errante Serafín se pasea por la Sierra de buena amanecida para que la fresca se encargue de apagar sus divinos ardores y así lo vimos mi amigo y yo: sin envolturas de fuego divino, sin entonar grandes loas ni polifonías sagradas, andando tranquilo camino de ninguna parte y pensando en sus cosas y en lo raritos que somos nosotros, los humanos empeñados en mirar hacia la tierra en vez de al rostro de Dios.

Mi amigo Jorge y yo hemos visto esta mañana un Serafín frustrado, solo, desencantado y tan en pelotas como su madre lo trajo al mundo, con una bolsa en su sobaco izquierdo en la que guardaba su uniforme de Serafín y los bastones de andar y, eso si, calzando unas botas montañeras que le protegían del suelo frío y nevado. Con la piel enrojecida, amable y bondadoso, el Serafín de la mañana nos ha colocado, una vez más ante la realidad de la sentencia de Rafael El Gallo: tiene que haber gente “pa tó”. Lo único que hay que hacer para comprobarlo es vivir lo suficiente y dejarse contar historias por la Sierra de Madrid.