Hemos perdido a Marley

No todo es pegar tiros, que saber ayuda mucho.

En el Parque Nacional de Los Picos de Europa, previa autorización del organismo gestor y los muchos aplausos de Arias Cañete, nos han matado a Marley, un lobo macho controlado, marcado y cuyo seguimiento nos ha costado la bonita cifra de 120.000 eurazos tirados a la basura.

España vive una corriente retrógrada que ha conseguido recolocar a la caza en el epicentro de la arcada, el asco, la repulsión y si no fuera por lo trágico del suceso, el esperpento. Un lobo adulto, sano y viable como reproductor es un tesoro biológico que debe cuidarse teniendo en cuenta que su cuidado pasa por cubrir sus consecuencias. Un ganadero debe saber y comprobar sin problemas que la administración paga religiosa y rápidamente los daños causados por ellos , debe subvencionar la tenencia de mastines que cuiden el ganado ( dos de pipas ) y la cosa funcionará mucho mejor sin tanta necesidad de pegar tiros.

Como ejemplo de que las mejores soluciones no tienen porqué se las del exterminio, copio el pie de foto de La Opinión de la Coruña 

´Xanceda´, una de las burras de la empresa de producción de lácteos Casa Grande de Xanceda, vigila a las vacas para evitar que los lobos las ataquen.  la opinión

Tan simple como eso, una empresa láctea, cuyas vacas no pueden verse sometidas a sustos ni carreras, ha optado por algo tan sencillo como meter a dos burras en rebaño para que hagan frente a los lobos. Y lo mejor de todo: la cosa ha funcionado perfectamente y todos contentos.

Si ese proyecto se le entrega a Arias Cañete, la cosa acaba organizando una cacería de burras y mastines por daños al medio ambiente, eso si: subastarían cada licencia de caza de burras y perros. Por favor, un poco de sentido común y menos tiros, que normalmente no arreglan nada.

Horarios

Exacto, no coincidimos con la sensatez. 

Horario europeo YA!!

En España existe algo que pocos conocen  llamado Arhoe, comisión nacional para la racionalización de los horarios españoles, organismo que intenta poner sensatez en algo que se ha institucionalizado como absurdo en el mundo laboral español.  Que somos tontos es algo que empieza a conocido urbi et orbe, pero es que los hay que defienden la idiotez como fundamento de la competitividad.

Para que nadie se llame a engaño, copio de la información de ABC "«España debería tener el horario de Canarias, Portugal o Inglaterra»

En nuestro país, los españoles pasamos en el trabajo 1.690 horas de media en el año 2011, según la Organización para la Cooperación y Desarrollo Económico (OCDE). Por buscar otros ejemplos, en Alemania fueron 1.413; en Suecia, 1.644; en Italia, 1.774; y en Estados Unidos, 1.787."

Primera conclusión, nos jartamos de oficina. Pregunta:  ¿Para? Producir menos y eso se debe a que cambiamos horas de permanencia por hábitos improductivos, nefastos y antisociales. 

¿Se puede cambiar y convertirnos en normales? Veamos un ejemplo:

«Las empresas con horarios racionales son más productivas. Iberdrola fue la primera empresa del Ibex 35 que hace cuatro años y medio dio un paso al frente en esto. Logró una mayor productividad y una reducción importante de gastos», explica el presidente de la Arhoe, según la misma información del ABC.

Llevo años clamando en ese desierto de la racionalidad y he descubierto que el enemigo está en casa, en esas casas a las que los directivos y mandos intermedios no quieren volver. Les espanta la vida que es posible vivir a las 6 de la tarde, llena de niños, meriendas, baños, deberes y cenas; abarrotada de corresponsabilidad y sin esas copiosas comidas de hora y media en buenos restaurantes a las que ellos se dedican mientras los curritos afrontan dos horas de nada, entre las dos y las cuatro, muertos de tedio, asco y cansancio, algo que se pone de manifiesto a la hora de producir en las eternas horas de tarde que no acaban de pasar nunca.

Ahora que tantas involuciones se imponen, volvamos a los horarios de la monarquía de 1930 tan querida a los del PP y seguro que casi todo el mundo estará mejor. No con más pasta, pero si con más tiempo.

¿Y en quién me cago yo ahora?

Pues eso, demasiado donde elegir

En la venganza de D. Mendo hay un momento en el que el protagonista pregunta a Zoraida ¿Que has hecho maldita mora? ¿En quién me vengo yo ahora? Pues eso, que en quién me cago yo ahora teniendo en cuenta que los candidatos son muchos y variados y que todos ellos han hecho méritos sobrados para recibir una buena y generosa lluvia de excrementos. 

El candidato republicano que asegura que lo de la violación es poco menos que un chiste se coloca muy bien, pero no podemos olvidarnos de la ministra de trabajo y de lo que ella, tal como esta el patio, considera como normal a base de "4000 euritos del marido y otros 4000 que mete la mujer...." vamos, que los hogares españoles que no metan 8000 pichurris están habitados por poco menos que idiotas, que la crisis es un invento de no se quién, probablemente de su compañero de partido, ese que con 5000 al mes las pasa putas. 

Tampoco podemos olvidarnos del ministro del interior, virginal aparición que ante la cagada de una investigación, le echa la mierda al técnico, ese que debe operar con la misma independencia que disfruta la forense abroncada por el juez por sostener un criterio técnico diferente al político, que para eso está. Nuestra querida Espe tampoco se merece el olvido tras su desabrida contestación a la pregunta sobre su visita a lo que queda a Robledo de Chavela.

Como no hay mucho tiempo para comentar y evaluar a todos los candidatos y a sus  méritos, dejo en libertad a los lectores para actuar según su criterio y gusto. 

¡Hay que joderse!

Vivir la historia entre dos aguas

El hombre en la luna

¿Que hacías aquel día?

Con su habitual eficacia, nuestro corresponsal gráfico en la zona, Pepu Hernández, manda la foto del lavadero tomada hace escasos minutos.

El laboratorio donde escuchamos la llegada a la luna estaba un poco más a la izquierda del barracón que aparece en primer término.

Era verano y era 1969 cuando el hombre llegaba, a pesar de algunas enloquecidas teorías, a la luna y yo tenía 11 años, de manera que la cosa me resbalaba un poco, pero la casualidad me colocó cerca de una persona sorprendente que veló, en aquél día, por mi participación en un hecho tan trascendente y tan histórico como aquél.

Lo primero, debo presentar a Antonio, vigilante nocturno del lavadero de mineral que teníamos cerca de la casa de alquiler que ocupábamos en un pueblecito llamado Torre, en las cercanías de Ribadesella. Recuerdo a Antonio como un hombre mayor, limpio, atildado y reposado, exquisito en las formas en contraste con el cabestro de su mujer, Rosario, malhablada y desbrida como no he vuelto a conocer mujer. Antonio, siempre calmo y amable, debía ver a los cuatro hermanos de Madrid como una extraña aparición en el cerrado mundo de la aldea, de manera que nos controlaba  a distancia y nos observaba, imagino, con curiosidad de entomólogo aficionado.

Ese día de Julio nos pilló sin radio, sin tele y sin gaitas en vinagre, de manera que Antonio se ofreció para cuidar de mi hermano y de mí en la velada de espera mientras oíamos la radio en las instalaciones del lavadero. Y allí que nos fuimos mi hermano y yo con la manta y los bocadillos a cuestas a vivir la histórica noche oyendo la radio en un lavadero de mineral.

Y efectivamente, así paso: Antonio nos instaló en la encimera de azulejos del laboratorio, donde nos quedamos tiesos, calentitos y confortables, hasta que Antonio, justo antes del momento crucial, nos despertó a los dos para que pudiéramos decir que lo habíamos vivido. Y así fue como, gracias a la previsión de un guarda nocturno, mi hermano y yo vivimos la llegada del hombre a la luna mezclando la tecnología espacial con una viaja radio de pilas y el calor que salía de un horno de secar la pasta de espato flúor para el control de muestras.

Nunca se pertenece sólo a una época.

El paso del fin del mundo

Desde el siglo XVIII los aventureros y navegantes dejaron sus vidas en la búsqueda del que llamaron iPaso del Noroeste,las aguas abiertas al norte e Canadá que permitirían la navegación más corta entre Rusia, Europa y América, un corredor privilegiado para la navegación estival con la que han soñado todos los estados de la zona. El paso del noroeste ha permanecido cerrado para la aventura, pero en su lugar estamos construyendo el paso a los infiernos, la destrucción completa del Polo Norte y todo lo que eso conlleva. El deshielo de este año avanza para colocar los límites en su mínimo histórico, pero por encima de este hecho está la constatación de que además de la superficie, se pierde volumen a una velocidad irrecuperable, pues es hielo antiguo, hielo que hace siglos cumple una función reguladora del clima que ahora se desvanece y cuyas consecuencias apenas alcanzamos a imaginar.

En primer lugar, el hielo protege al mar del calor del sol reflejando la luz, pero el agua del mar absorbe ese calor con fruición, de manera que a cada kilómetro cuadrado de absorción corresponde una cierta subida global que realimenta el sistema acelerando el proceso.

Si la temperatura del mar sube, toda la zona se templa y da la casualidad de que las frías aguas encierran, bajo el mar y bajo la tierra de las tundras colindantes, trillones de metros cúbicos de hidrometano congelado cuya liberación supone un empujón al efecto invernadero el CO2 que nadie puede calcular sin abrirse las venas.

Todas y cada una de las implicaciones de ese deshielo son nefastas, desde perforaciones petrolíferas de altísimo riesgo hasta la completa desaparición de especies animales tan representativas como el oso polar.

La bestialidad humana no tiene límites y todavía hay quien se atreve a negar el proceso de calentamiento global, pero eso es intrascendente. Lo que ya se ha hecho no tiene arreglo, por mucho que algunos se empeñen en remediar lo irremediable.

La hemos jodido y hay algo que es peor, mucho peor: además de joderla no tenemos ni idea de cómo vamos a manejar el desastre que viene y sus miles de consecuencias negativas. ¿Que hacer si el nivel del mar sube un par de metros? Ni idea, peor es que el deshielo de Groenlandia supondría una subida directa de siete metros y todavía no hemos considerado a la Antártida y sus millones de kilómetros cúbicos de agua que están listos para derretirse y colaborar a la subida.

Somos unos inconscientes jugando con armas de fuego y lo vamos a pagar caro y no tardaremos demasiado, lamentablemente. Unos dicen que se abrirá el Paso del Noroeste, yo digo que estamos abriéndonos paso hacia el fin del mundo y ni siquiera nos damos cuenta.

Un simple asado

Mercado del Puerto en Montevideo. 

La catedral del asado

Anda uno con el alma revuelta buscando ocasión que justifique hacer un fuego para dejar algo encima de las brasas y enredar con la pala  y con el tiempo dormido en la parrilla oyendo el chisporroteo de las gotas al caer suaves sobre el lecho caliente.

Un asado no es un rápida barbacoa, ni siquiera podemos estar seguro de que asar sea cocinar en el sentido más estricto, no. Asar es llevarse bien con el fuego, las brasas y el tiempo; asar es entretenerse en hacer un fuego del que sacar lo mejor de su esencia y conformar un lecho de brasas en el que dejar que la comida se manifieste poco a poco, como si tuviera vergüenza de exponerse a ser criticada. 

El asado es una manifestación egoísta disfrazada de generosidad, pero que nadie se engañe: el asador asa para su propia satisfacción aunque sea el que menos coma de la reunión. El asador se entrega al humo, al calor, al olor y al sonido de lo que asa y al final, sólo al final, deja que los demás participen de esa comida que ha dejado su mejor experiencia en el proceso.

A la mesa llega el asado rendido, extenuado, ya agotado tras la experiencia pasada sobre las brasas a las que ha entregado su alma, sus mejores jugos, su vida animal para acabar siendo una experiencia de amistad y tiempo.

Me gusta intentar la magia del asado y me llevan los demonios por mi incapacidad de transmitir el gusto por el tiempo lento, por el rato de charla entre las volutas de humo y olor, por la suerte de poder disfrutar de esa espera recompensada por el bocado caliente y distinto que de la parrilla nos llega.

España no tiene paciencia para disfrutar del ritmo del verdadero asado, no es capaz de entregarse a las dulces horas que requiere, se arrebata exigiendo un primero, un segundo y dar paso a una sobremesa huérfana de las viandas que podrían seguir desfilando al suave ritmo de las brasas.

Ando con el ánimo dispuesto a hacer un fuego y no acabo  de encontrar la ocasión y la compañía para dejar algo encima de las brasas y ver que pasa. ¿Sencillo, no?

Parque nacional

Camino de la República en las cercanías del mirador de los poetas. 

No hace falta comentar.

Con un enorme retraso y muchas pérdidas - cosas de la época - parece que se da vía libre a la creación del Parque Nacional de las Cumbres de Guadarrama, espacio de 35.000 hectáreas que nace mutilado, cercenado y cercano a la amputación por mor del crecimiento de las estaciones de esquí que le amenazan desde dentro como un tumor.  Dice la información de El País que todo el terreno de su demarcación queda por encima de los 1.600 metros, altura que empobrece el ecosistema de forma notable y deja fuera de protección enormes extensiones de bosques y praderas que, protegidas adecuadamente, que no aisladas, podrían ofrecer un hábitat extraordinario para muchas más especies de las que el proyecto contempla.

Una simple ojeada al mapa del futuro parque nos da idea de que lo que menos les ha importado es el propio parque, dejando abiertos a la especulación y a la construcción muchos terrenos que podrían haber salvaguardado los espacios más sensibles. Para darme la razón y demostrar mis tesis sobre lo absurdo del concepto general que anima la gestión de nuestros parques, los pinares de Balsaín, que llevan cientos de años siendo un ejemplo de silvicultura sostenible, se quedan fuera del parque en lugar de integrarlos como zona de estudio y evaluación de una actividad humana que se ha demostrado adecuada, integrada y coherente con la naturaleza del espacio que se quiere mantener como herencia y patrimonio a futuras generaciones.

La mala conciencia de los responsables queda de manifiesto recorriendo la Zona Periférica de Protección que es la que, de verdad, delimita la real naturaleza del parque y que acepta como frontera el inclemente tajo de la A6 que lo separa de la otra parte de la Sierra, la que contiene los carísimos terrenos de El Escorial, Cuelgamuros, Peguerinos, Guadarrama, El Espinar y otros parajes que han quedado excluidos sin otra razón que la claudicación al ladrillo. 

Adoro esos parajes cercanos que veo de lejos todos los días y que me reciben los domingos para darme, siempre, una imagen nueva, una luz distinta, un rincón especialmente bonito, un árbol nuevo, una visión animal fugaz si se trata de corzos o ciervas o prolongada si se trata del vuelo de un águila en el valle vista desde arriba, pero siempre sorprendente y profundamente hermosa. Paseo por esos caminos cuando la marea humana todavía no ha llegado, de amanecida, disfrutando de los olores y sensaciones que la mañana me ofrece y deseo con toda mi alma que muchos otros, cuando yo no esté ya aquí, puedan emocionarse con esos mismos paisajes que a mi me dan tanta felicidad y tanta armonía cada semana.

El consejo de ministros ha bendecido la avaricia de Esperanza Aguirre y su equipo de gestión, esos que han retrasado, cercenado y escamoteado toda la ambición que este espacio natural de la CAM merece por su exclusividad, por esa grandeza que ellos no tienen y por su enorme belleza. No se cuantas horas habrán pasado los gestores por sus caminos y sus cumbres, pero me temo que pocas, muy pocas. Si hubieran estado más, seguro que la pobreza del proyecto les hubiera resultado insoportable.

En fin, menos es nada.   

35 años 33 horas

Un mensaje que quizá nadie lea más allá de nuestro sol

Hace mas de treinta años comenzó un viaje sin retorno para la nave Voyager 1, el primer intento humano de asomarse de verdad fuera del sistema solar. Hoy esta nave se localiza en la incierta zona en la que el sistema solar se confunde con el cosmos y la nave manda señales confusas. Empieza a recibir menos del sol de lo que recibe del espacio interestelar en forma de radiaciones de alta energía que se superponen a las de mas baja energía que le llega desde el sol.

La nave alberga un disco de oro en el que se han grabado mensajes de la tierra cuyo destino es casi imposible, pues nadie sabe si serán, algún día, objeto de estudio, pero por si las moscas, nosotros explicamos quienes somos y donde habitamos, así como las instrucciones para montar un tocadiscos con el que escuchar música terrestre. ¿Servirá para algo? Probablemente no, pero la soberbia humana es tan infinita como el viaje emprendido por este mensajero cuya vida acabará sobre el 2020 para convertirse en un cadáver tecnológico, un silencioso libro listo para ser leído por otras culturas que habrán recibido nuestras primeras emisiones de televisión y con ellas, la verdadera y triste naturaleza del ser humano. 

Las señales de esta nave tardan 33 horas en ir y volver de la tierra hasta sus receptores, mientras que aquí y ahora nosotros estamos recibiendo extrañas señales de nuestro propio pasado: unos bonobos nos muestran cómo son capaces de elaborar herramientas líticas a partir de núcleos apropiados. ¿Nos están diciendo que los rastros que con tanta soberbia identificamos como humanos en los australopitecus y semejantes no son sino huellas de otras especies no humanoides? Empeñados en mirar lejos y descubrir nuevos universos, los bonobos nos recuerdan que apenas sabemos quienes somos, si bien nuestra ambición nos empuja allí donde la luz del sol se confunde con otros millones de estrellas iluminando noches lejanas.

El ser humano viaja sin descanso, viaja en el tiempo y en el espacio a lo largo de su propia vida como especie y como individuo y viajando vemos como cambia nuestro paisaje interior modelado a base de fracasos, sueños perdidos, alguna pequeña satisfacción y enormes dosis de conformidad e indefensión, la conformidad justa como para engañarnos y decirnos a nosotros mismos que, en el fondo, no estamos tan mal. Mentiras que nos contamos para no dejar que la vergüenza nos aplaste con el peso de la espantosa realidad que siempre acaba alcanzándonos.

Cospedal, Favila y el PP

El PP de castilla la Mancha bendice por ley la caza del jablí con lanza. ¿Para cuando la inexcusable venganza de Favila y la aprobación de la caza del oso cuerpo a cuerpo?

Que Dolores Cospedal  (el “de” no se lo respeto dado que fue una aportación autoadjudicada ) tenía vocación de no pasar desapercibida en el panorama político de este país, es algo que todos nos temíamos sin saber, de verdad, el alcance de los daños. No sólo es que sea antigua, mojigata, fascistoide, mendaz, soberbia, avara y rapiñadora de nóminas, no: es que se ha colocado en el imaginario del esperpento como líder destacada del absurdo.

Declaración tras declaración y actuación sobre actuación, esta señora se desvela más rancia, más peligrosa en términos sociales y con una vocación definida hacia la regresión social y política más escandalosa. No hay una sola de sus apariciones y sus consecuencias que no nos demuestre que este azote se sentiría mucho más a gusto en el siglo XV y anteriores que en la época que le ha tocado vivir.

Sus actos públicos se planifican con un despliegue policial digno de la guardia mora del  finado e invicto caudillo, de manera que las pitadas van seguidas de denuncias policiales como si el “fuera, fuera” legítimo y democrático, fuera un atentado terrorista de la peor especie. Ella se ha colocado a sí misma en el lugar que el PP entiende que deben ocupar los suyos: el lo más alto, allí donde no llegan las leyes y la derecha campea por encima del resto de los mortales y del resto de los seres vivos.

Los seres vivos que ellos, y muy especialmente ella, se complacen en ver en cualquier estado ajeno a la vida. De Castilla la Mancha y de otras autonomías del PP nos llegan subvenciones a fiestas de toros y todo tipo de actuaciones que desprecian los esfuerzos por respetar la diversidad biológica del medio ambiente. El lobo es perseguido en Galicia de forma sistemática e ilegal mientras que Castilla y león ya ha tenido que ser llamada al orden por la Unión Europea al intentar hacer legal  su caza al sur del Duero, animalada prohibida, menos mal, por Bruselas.  Todo eso está mal, pero el gobierno de Cospedal ha conseguido rizar el rizo y demostrar que cualquier involución no sólo es posible sino deseable: ha autorizado la caza del jabalí con lanza y a caballo.

La imagen no puede ser más antagónica de lo que se entiende por modernidad y buen gusto y más acorde con la idea medieval de lo que era la principal ocupación de esa nobleza que tanto le gusta y emociona al PP, pero le ha faltado algo. Ya puestos, también debería haber vengado la memoria de Favila y autorizar la muerte a cuchillo de cualquier oso que pudiera atreverse a pisar sus dominios castellanos. Menos mal que los osos tienen la sensatez de no acercarse por Castilla la Mancha, que se les iba a caer el pelo.

Víctimas inocentes

España está llena de hijos de puta que abandonan animales.

Son el peor rostro del verano, la estampa de la desolación, el miedo y el sufrimiento injusto y espantoso; la peor consecuencia de la vanidad y la crueldad del ser humano; son los animales abandonados en ese verano español que deja las carreteras y los campos llenos de perros sin rumbo con el miedo metido en los ojos.

Hay apenas un puñado de héroes y heroínas que luchan en desventaja contra la inmensa marea de pena que llena albergues, casas de acogida y cualquier rincón en el que albergar esos espíritus rotos, esos juguetes que crecieron, molestaron o simplemente, no cupieron en el coche porque nadie pensó en ellos.

Sigo en el Twitter a varias de estas heroínas anónimas, curioso, pero todas todas ellas chicas, que claman en el desierto diario mandando cientos -literalmente, cientos - de mensajes y fotos con los que se podría hacer un inmenso collage en el que registrar las mil caras del desamparo, el miedo y la crueldad, porque además, hay crueldad y mala entraña.

España no quiere a los animales, lo demuestran miles de hechos y miles de fiestas en las que toda la diversión gira sobre el maltrato a un pobre animal y son pocas las especies que se libran; pero lo peor no es que no se les quiera, no, lo peor es aquél que los maltrata y los mantiene cerca viendo el maltrato con indiferencia.

Vemos, todavía, miles de perros encadenados de por vida en un lodazal sin que nadie denuncie al dueño, que no entiende que eso que está haciendo sería castigado en muchos países. A esos refugios que menciono llegan animales, cuando llegan y no han muerto antes, en condiciones espantosas. Enfermos, heridos, apaleados, quemados, con heridas de cuerdas que les cortan la piel del cuello, medio ciegos de abandono y por supuesto, sin identificación posible ni posibilidad de empapelar al hijo de la gran puta que les ha hecho eso.

Es urgente cambiar esta situación, es urgente pelear por la cría limitada y responsable, es imperioso castigar a los culpables, pero es todavía más necesario que la sociedad entera se movilice para evitar y prevenir que todos los años sean miles de perros, gatos y ahora, con la crisis, caballos los que acaban abandonados por calles y campos buscando al ser humano que les arregle la vida.

Y en medio de esta inundación de angustia, ¿Que hace la administración y las radios y televisiones públicas? Que yo sepa y haya visto, absolutamente nada, por desgracia.

Sharía contra la mujer

Ningún ser humano puede justificar esta salvajada, pero la religión si puede.

El mundo musulmán parece empeñado en una involución que le permita alcanzar el sueño del profeta y convertirse en un sólo estado religioso gobernado por una sola ley emanada de sus preceptos, tal y como algunos se empeñan en reivindicar. Hoy han sido unas declaraciones de un líder de Hamás, pero el sueño es amplio y subyace en muchos de los planteamientos de los Hermanos Musulmanes y en todas las acciones que siguen a los movimientos y convulsiones sociales que hace meses agitan el norte de África.

El Islam organiza y regula tanto la vida personal como la civil; lo individual y lo colectivo en un todo que la mayoría de sus practicantes no quiere separar y algunos otros,los que parecen ser menos, ni siquiera saben como hacerlo. Dicen algunos que la Sharía evoluciona tras la muerte del profeta y que en unos doscientos años se generaron unos cuatro cuerpos jurídicos diferentes y que occidente sólo quiere hablar de los preceptos más duros, de esas sanciones severas en forma de lapidaciones y cortes de mano como castigo a las faltas llamadas hadd, pero todo eso me parece que lo único que intenta es no enfrentarse a una realidad concreta que nos obliga a tomar posturas "políticamente incorrectas" y que afectan tanto al Islam como al conjunto de las religiones.

El Islam y su Sharía aceptan, como un hecho que de forma directa les hace a ambos ser deleznables, que la mujer es un ser inferior. En Túnez se está liando porque las mujeres han rechazo el término "complementario" como definición de su género en la nueva constitución. Libia, desangrada en una guerra cruenta, ya aplica la Sharía en las zonas controladas por los rebeldes y estamos a la espera de ver que pasa de verdad en Egipto, Jordania, Argelia, Libia y tantos otros países que viven turbulencias político religiosas que no pintan nada bien. 

En pleno Siglo XXI, la mujer sigue siendo un objeto, una pieza de ajedrez manejada por otros sin voluntad y lugar propio desde el que organizar su vida con plena libertad y autonomía. La mujer puede ser maltratada, casada, repudiada, abandonada, lapidada y vejada con total impunidad y eso es un hecho que contradice cualquier otra "paja mental" que podamos hacernos sobre el Islam como religión de amor y vainas semejantes.

Personalmente tengo muy claro que la situación de la mujer en el Islam es una ofensa que me impide cualquier consideración posterior, de manera que hasta que eso no cambie y se resuelva, que nadie me venga con glipolleces: ni un euro a las llamadas primaveras árabes que no sea de ayuda directa a la mujer y se terminó todo, no muevo ni un dedo en ayuda de nadie sin que antes no certifique que todos sus ciudadanos, incluidas ellas, van a ser iguales ante la ley. Y judíos y cristianos, que también se apliquen el cuento, que mierda hay en todas las casas aunque no tanta como en la del vecino, es verdad.

Fue pasando por el puente

La melancolía del Ponte Roto y la Isola Tiberina.

Buen sitio para ver pasar la vida.

Desde que ponemos nuestros llantos en el mundo, la vida se empeña en llevarnos de cambio en cambio cogidos por la oreja sin que podamos parar y quedarnos quietos disfrutando de la tranquilidad ganada. Como en una tortura programada, nuestra realidad cambia como cambia cada día el río que nos empeñamos en nombrar con el mismo nombre sin reconocer que cada día es distinto, que cada hora es distinto y que deberíamos hacer el esfuerzo de reconocerlo y darle el nombre que cada realidad merecer, sin dar lugar al constante equívoco de un nombre permanente.

Desde el principio vamos acumulando experiencias, conocimientos y reglas que pocas veces son criaturas nuestras sino que son engendros impuestos por las convenciones sociales, por la costumbre, por la inercia de las cosas y las situaciones y esa acumulación se engrandece sin que seamos conscientes de su peso y de lo que llega a condicionarnos en todas las facetas de nuestro día a día. Y la vida sigue y sigue la sedimentación tranquila o atropellada, pero sigue el acúmulo de sedimentos hasta que un día, de repente, te das cuenta de que el agua que ha pasado bajo el puente es mucha más de la que pasará de hoy en adelante y que, además, empiezas a estar cansado y el equipaje, que hasta ahora no pesaba, se nota más a cada paso y te das cuenta de que tienes que hacer algo con tu vida pero no bes bien qué es eso que te pides a ti mismo.

Miras hacia tu entorno mas cercano y te das cuenta de que has perdido el control y de que tu realidad es escurridiza como una anguila, que todo resbala y debes aprender a fluir como el agua que contemplas y buscar las líneas de menos resistencia y entonces te das cuenta de que lo que más resistencia hace es todo aquello que te sobra, aquello que algún día incorporaste a tu vida como algo que te habían dicho que era bueno y necesario y se ha demostrado falso e inútil y es entonces cuando buscas entregarte dulcemente a tus verdaderas devociones y dejar de perder el tiempo con obligaciones que ni te aportan nada ni aportan nada a los demás.

Y es en ese momento, también, en medio de esa especie de catarsis de limpieza de trastero, cuando te das cuenta de todo lo que perdemos al mantener la vigencia de las obligaciones impuestas en lugar de entregarnos al disfrute de esas devociones que tanto nos enriquecen y que tanto bien nos hacen.

Lo malo de todo eso es que llega cuando tu vida ha dejado atrás demasiado tiempo y debes aprender otros ritmos y olvidarte de aquellas turbulencias que tanta adrenalina lanzaron en tu vida. Lo que ha pasado, simplemente, es que tu realidad ha cambiado y debes aprender, una vez más, a convivir con ella de la mejor manera posible y usando la ventaja que te da la experiencia y el poder elegir las reglas. Por mi parte, no creo tener otro remedio, así que intentaré adaptarme y buscar el centro de la corriente donde todo fluye tranquilo, por mucho que ahora me suene aburridillo.

       

Nada menos que la ley

Alejarnos de su crueldad y su barbarie nos hace ser lo que somos: demócratas

Como siempre, la aplicación de la ley genera una enorme polémica social en una nación más dada a la visceralidad que a la reflexión y que siempre se manifiesta a favor del momento como único criterio de decisión. La aplicación de la ley ha determinado que un recluso tiene derecho a que la condena que cumple tenga una catalogación distinta y pasa al tercer grado. Recuerdo que el tercer grado sigue siendo condena y que el preso está obligado a un régimen disciplinario concreto y que no está en libertad, ni siquiera en libertad condicional.

El recluso del que hablamos es, probablemente, uno de los seres más repugnantes y deleznables de los muchos que llenan el museo de los horrores de ETA, lo cual no cambia nada: sigue siendo un preso en un sistema legal que se sostiene gracias a la aplicación de leyes y reglamentos que se aplican a todos los presos que cumplen condena en nuestro país, sin distinción alguna que atienda a otro criterio distinto de los mandamientos de los jueces de vigilancia penitenciaria.

Este ser repugnante tiene un cáncer terminal y parece ser que morirá en poco tiempo como todos moriremos aunque algunos parecen desear una venganza que consiga que este sujeto muera de forma indigna abandonado en una celda solitaria sin cuidados médicos y si pudiera ser, con un poco de tortura añadida. Lo que nos diferencia a nosotros, ciudadanos de un estado de derecho, de ellos, los asesinos, torturadores y mafiosos es, precisamente, el simple hecho de que nosotros aplicamos la ley y no la venganza, el método en lugar de la reacción visceral, la ley por encima de todos y no leyes distintas en función del momento y del reo al que se aplica.

M sigue dando miedo que la venganza se sitúe por encima la ley cuando de su aplicación dependen tantas y tan importantes cosas, entre ellas seguir demostrando que fuera de ella, no hay nada y nada se puede construir.

  

Que hacemos con ellas?

Los gobiernos de España, tanto Zapatero como ahora Rajoy, subvencionan la llamada primavera árabe con una buena cantidad de dinero. Se supone que eso se hace para que los países ayudados puedan ponerse en marcha hacia una sociedad...¿Que sociedad apoyamos? ¿Que sociedad van a construir estos países ayudados con dinero español? Las preguntas no son gratuitas y a mi, personalmente, es algo que me preocupa bastante, pues las noticias que van llegando desde la zona no nos cuentan nada bueno.

Si nos atenemos a los titulares, y reconozco que el tema merece más detalle del que tengo a mano, la situación general habla de gobiernos surgidos de elecciones más o menos válidas que tienen, como característica común, el componente religioso para dirigir su programa de gobierno. Si eso es así, a uno le dan millones de patadas en la espinilla, pues de una forma directa, inmediata e indubitable, España está subvencionando, con un dinero que nos cuesta mucho encontrar, la discriminación de millones de mujeres a las que condena a vivir una vida de segunda clase.

Los pueblos tienen el incuestionable derecho de gobernarse a si mismos como mejor les parezca en paz, libertad, concordia y armonía y nosotros tenemos la absoluta libertad de decir si el modelo social por el que optan nos gusta o no nos gusta, si es coherente con nuestros valores o no y si apoyamos o no apoyamos lo que cada cual ha hecho con su capa, sayos o mantas, que igual da. De hecho, son muchas las atletas de países árabes que han tenido y tienen muchísimos problemas a la hora de participar en competiciones deportivas vestidas con algo que no sea un saco de yute.La situación global de la mujer en el mundo es penosa y clama a todos esos cielos que permanecen cerrados para ellas, que no olvidemos que el Vaticano les reconoció el alma hace un cuarto de hora. 

Si de verdad queremos apoyar esa llamada primavera árabe, hay una forma comprobada de ayudar a que esa primavera florezca: destinar todo ese dinero a programas relacionados con la mujer. Lo que ellas tocan, ejecutan y trabajan, funciona al ciento por ciento, mientras que cualquier dinero inyectado en los canales oficiales se pierde en corrupción, mala gestión y apoyo a la discriminación de forma automática.

Puede que sea una opinión muy personal condicionada por experiencias y vivencias, pero creo firmemente que hay más futuro y con más calidad dentro del mundo femenino que del masculino y si a eso añadimos la absoluta necesidad de destruir la discriminación que supone la religión, todas ellas, para la mujer, creo que destinar esos fondos de ayuda a ese objetivo tendría mas lógica, más resultados y nos daría a todos una tranquilidad que ahora no tenemos.

La vida cabe en un pollo

Es posible que alguien no esté de acuerdo, pero juro que todo el viaje de nuestra vida entera cabe en un simple pollo asado.

He dicho bien y espero que nadie piense que esta afirmación es baladí o fruto de una pasajera introspección irreflexiva, que la frase es el acertado resumen de largos años de meditación intentando explicar la inmutabilidad con la que las familias asignan los lugares y funciones a cada uno de sus miembros. Es verdad que somos seres sociales, pero las sociedades cambian al contrario de lo que hacen las familias, instaladas en el más absoluto inmovilismo colectivo. Antes siquiera de llegar al mundo, cada uno de nosotros ya tenía su vida y su papel familiar esperándole junto a la cuna y los pañales, de manera que todo lo que luego hacemos, conseguimos, cambiamos o desarrollamos es ajeno a lo que ese lugar cósmico tiene determinado para nosotros.

¿Cuándo se produce esa asignación de papeles? Misterio, pero si algo podría explicar la existencia de un ser sobrenatural cercano a la idea del determinismo divino es la permanencia de ese destino inmutable que, sin origen concreto, se manifiesta a lo largo de nuestra existencia toda.

Hay quien cree que puede escapar a su destino, pero el destino siempre le alcanza; es inútil resistirse y hacerlo sólo aumenta la frustración. Mirar a vuestro alrededor o preguntar a quien queráis: amigos, conocidos o hacer una encuesta impersonal, que los resultados serán los mismos y a poco que cada uno piense en su historia personal comprobará que, cambiando años y kilos, la familia le vuelve a colocar a uno en el lugar en el que todos esperan encontrarle, por mucho que todos nosotros tratemos de decir y demostrar cambios.

Si alguien ocupó el lugar reservado a lo que la familia equipara como inteligencia, allí permanecerá de por vida por mucho que su expediente personal se empeñe en demostrar lo contrario. De la misma manera, si alguien ocupó el lugar reservado a los que nada cuentan, allí permanecerá, en un silencio estruendoso aunque fuera del entorno familiar haya conseguido metas heroicas.

Es la familia, sin más. Son las reglas inmutables por las que un día el destino nos asignó una parte del pollo como alimento místico para comulgar con nuestro espíritu y desde entonces, por toda la eternidad, esa parte del pollo nos estará esperando para demostrar la inmutabilidad de nuestro destino. Ya se lo que estáis pensando: que se puede escapar, pero es falso, lo único que se puede hacer es intentarlo, pero al final del camino, superado el espejismo, ese muslo de pollo, inmutable, eterno, telúrico y entrañable, nos alcanza siempre para demostrarnos que la felicidad reside en la aceptación de lo inevitable y que el viaje es largo pero sólo tiene un destino: devolvernos al principio, allí donde nada cambia y todo permanece inalterable. Así sea.

¿Quien dijo miedo?

Que nadie se asuste, que la crisis tiene 200.000 añitos

Estamos jodidos, lo sabemos, pero estar jodidos es, más o menos, el estado habitual del ser humano y eso es algo que parece haberse olvidado, así que hagamos un poco de memoria que se nos han ablandado los sesos de tanta televisión y tanta alarma de calor cuando tiene que hacer calor.

Si hacemos caso a los registros mitocondriales, esos que que nos retrotraen a la Eva Negra y primitiva habitante de algún lugar cercano a Botswana, la cosa de pasarlas putas se remonta unos 200.000 años. En ese momento, toda la humanidad quedó reducida a un pequeño núcleo poblacional y casi pasamos a la historia fósil de las especies que pudieron ser.

¿Y que ha pasado desde entonces? Pues que desde entonces no hemos parado de hacer todo lo posible por destruirnos, esclavizarnos, matarnos de mil maneras distintas y a ser posible crueles y sólo en muy raros momentos, rarísimos momentos, una pequeña zona habitada por nosotros, ha tenido un momentito de paz y tranquilidad.

si nos miramos el ombligo, esa centro d e permanente atención egoísta, veremos que España ha sido un lugar con especial  inclinación a la pobreza, la guerra, el desastre, la emigración y el caos, de manera que si hacemos un poco de memoria, podremos despertar esa parte de nuestro genoma que nos ha permitido afrontar la historia con ganas de victoria.

Tenemos unos cuantos años oscuros por delante, simplemente. Tenemos unos años en los que el trabajo rendirá menso, en los que muchas cosas inútiles e innecesarias que formaban parte de nuestras más absurdas ambicione saldrán de nuestras vidas y no pasará nada. No hay que tener miedo a la simplicidad e incluso hay que reprender las costumbres de la olvidada austeridad, que para muchas cosas es muy sana y no debe darnos medio.

¿Dónde está el peligro? Lamentablemente en nuestros políticos, instalados en un paraíso clasista y oligárquico que disfruta los privilegios de un nuevo patriciado a costa del resto d ella población. Europa pide recortes y sacrificios y Rajoy les ofrece nuestra cabeza en la bandeja, pero ellos quieren otra bandeja  en la que depositar las cabezas de administraciones inútiles, gastos innecesarios relacionados con al política, no con los servicios sociales, televisiones autonómicas y un largo etcétera de cuestiones que Rajoy no quiere tocar.

¿Podríamos aprovechar la ocasión? Yo creo que si, que la famosa reforma constitucional podrá darse ahora como una refundación administrativa basada en la eficiencia de gestión que ola tecnología permite y que en el 78 nadie peía haber imaginado. 

Estamos instalados en el miedo y el miedo mata la mente y paraliza la acción, de manera que librémonos del miedo y pongámonos las pilas cada uno en su trabajo, que no hay otra y se puede, siempre se ha podido, que nadie lo dude.

Mientras suena la albada

Hay músicas que arrastran aires de magia...

Dan por cierta en estos barrios una historia que vive y crece en las posadas de la comarca y que cuenta que era de buena mañana, cuando las albadas suenan para que nadie olvide lo que no hay que olvidar, que aquello pasó como pasa un aguacero de otoño barriendo el polvo y la sed que deja el verano, llevándose los soles dormidos y olvidados en las cunetas del camino sin destino entre los hombres y los sueños que no llegan, que esta tierra es mas de piedras que de sueños y de sudor mas que de lágrimas, que las aguas se guardan desde abril a noviembre como se guardaba la honra de las mozas antes de que las costumbres cambiaran y ellas se hicieran más machorras en la cosa de elegir coyunda y mozo, que dicen las viejas que ya era hora de que a ellas les tocara y que sus nietas se corran las que ellas no pudieron y que el cura se meta en las cosas de dios y que nos deje los bajos para las cosas de los de abajo y no las mezcle con los cielos, que bastante trabajo tiene ya con hacer perdonar los muchos pecados que pesan en las almas de los ricos, que los pobres nos despachamos solos con nuestras cosas y con dios, que ya sabe él lo que con nosotros tiene y nuestras cuentas están claras y no como estaban las de esos que hicieron que pasara el sucedido del alba, que en mala hora se tuvieron que meter aquellos que vinieron de afuera en las cosas de nosotros, los del pueblo, que para eso los mozos tienen muy mala leche con los parroquianos nuevos que se avienen a arreglar pleitos antiguos, que son viejos pero son nuestros y con ellos vivimos mal que bien como vivieron nuestros viejos antes que nosotros y no es cosa de andar cambiando lo que siempre ha sido como le venga a cada quien en gana sin preguntar a los de casa, que no es de buena educación poner a los del vecindario al ventestate antes de haber cantado dos misas de difuntos o enterrar deudos y parientes en el camposanto de arriba, donde se juntan las gentes de bien y no en el de abajo, que también son ganas de quedar mal para siempre haciéndose notar con el invento ese del demonio que llaman cementerio civil, como si dios se fuera a olvidar de los muertos por estar en la otra parte o fuera la parca a perder la vía yendo a buscar a los ateos aunque se escondan, que no se entiende eso de reconocer a dios a base de quitarle el sitio, como si eso fuera a cambiar las cosas del mundo, que a él tanto le da donde quiera pudrirse cada uno, que al final todos acaban siendo barro de las mismas acequias o polvo de los mismos caminos perdidos por los que pasan los pasos de aquellos que, perdido el seso, andan por esos mundos buscando lo que este mundo no tiene y que tanto daño acaba haciendo por quererse, como si el querer fuera razón cabal para tenerse o encontrarse, que eso no muda el parecer de dios como no muda el parecer de los que mandan desde siempre y que tuvieron un mal rato cuando pasó lo que el día que empezaba nos quiso traer en mala hora a los que en el pueblo quedamos esos días de siega echando en falta los brazos de los que podían andar de siega y faena y que tan lejos fueron a ganar los jornales del sol de junio y a perder el seso hecho sudores en los campos viejos de la Castilla mas vieja antes de subir mas alto a segar los pocos campos que en el norte dedican a las cosechas del trigo, que por allí le guardan más afición al centeno y al maíz, mas golosos del agua que tanto abunda y que del cielo les viene a caer de cada poco y no como aquí, que cuando cae hay que esconderla en los aljibes oscuros para que no se eche a perder y poder tener para vivir primero y regar luego los cuatro tomates que de primavera se siembran junto a las otras cosas con las que engañar el hambre que enraizó en de antiguo en la comarca y en las tripas y que nadie consiguió aventar de una vez, que ya es hora que cambie de lares y querencias y con paz se vaya y nos deje, pero vuelvo a la amanecida de junio, cuando el pueblo casi cambia y que a punto estuvo de dar al traste con las vidas de tantos que nunca pensaron en vivir lo que tal día se les vino encima ni en tener que esconder tanto tiempo la historia que al cabo se escapó de algunas bocas para tomar forma de los cuentos de taberna y hospería y que tanto cambian según quien cuente y según quien beba lo que los vasos llena con mejor o peor mano algún tabernero sacristán aficionado a practicar las mandas del bautismo, esas que mejor dejar para recibir el espíritu de los nuevos cristianos que para aguar el de los viejos que esperan para salir por fin de los pellejos, que no por viejos van a ser ni más cómodos ni más buenos, que ya lo decía el dicho que por aquí decían a propósito de carboneros y vinateros y que no es cosa de repetir por no ofender, que nunca se sabe en que oídos caerán las palabras que sin ánimo de ofender se  dicen y que tanta navaja abrieron por no tener cuidado, como no tuvieron cuidado los de la amanecida cuando se dejaron ver en la plaza como si nada pasara en lugar de andar de escondidas para evitar ser vistos, que avisados los viejos no hubo ya más remedio que el remedio de los palos y la salida de las tripas como la mejor salida para los malos humores que hacía tiempo cargaban las venas de los del pueblo llevando de los bajos a los sesos malas ideas que nada bueno traían y nada bueno dejaban en las cabezas de nuestras gentes, más dadas a la riñas que a los bailes y mejor dadas a las manotadas en la boca que a las palmadas en la espalda, de modo que en eso acabó todo, con dos cabezas rotas, dos tripas abiertas y dos cristianos que no eran cristianos mas callados que una estatua camino del cementerio de abajo donde ellos siguen escupiendo a dios a la cara y dios sigue esperando que este pueblo limpie la sangre de la plaza  para que los caminos de siempre vuelvan a ser caminos y no sendas perdidas que vagan por la niebla de la luz extraviando viandantes que no aciertan nunca a a encontrar la manera de dar con la plaza de nuevo y que los pasos que por ellos van vuelvan a llegar por fin donde quieren llegar y los que fuera estaban en la siega puedan volver de una santa vez a descansar en las casas que dejaron vacías esperando los jornales que nunca llegaron para que el pueblo vuelva a ser pueblo fuera de las historias de taberna y la albada, que desde aquel amanecer suena, deje de sonar de una vez para dejar dormir a los que aquí quedamos viviendo los años en los que el pueblo no ha sido y los muertos puedan volver a sus tumbas del cementerio de arriba y dejar de hacer compañía a los que vivos quedamos aguardando el retorno de los que, desde entonces, tratan de volver por esos mismos caminos que siempre vuelven a llevarlos a las nieblas de la luz donde pierden de vista las vistas que tan a mano les dejan ver el pueblo que acaban perdiendo año tras  año intentando llegar para las fiestas de agosto sin saber que al otro lado de la luz la albada suena para que nadie olvide a los que se fueron sin tener que haberse ido y que de una vez laven la sangre oscura de las piedras de la plaza dormida bajo el perenne sol de las siegas de julio.       

Y de repente...la luz

La actualidad exige una actitud de atenta predisposición y una constante atención a lo que pueda pasar. En medio de una conversación intrascendente alguien puede dejar caer esa clave que buscamos hace tanto tiempo y que puede cambiarnos la vida en forme de ...lo que sea. 

Me imagino que cada cual y cada quien tiene una serie de fantasmales odios y fobias que le  persiguen los pasos año tras años y de los que no podemos librarnos por micho que lo intentemos. Eso es especialmente cierto - según confirman amigos y conocidos - en el caso de determinadas tareas profesionales o de oficina que cada cual odia a su manera con una afición cercana a la paranoia. Hay muchas y de todo tipo, ajustadas a las diferentes profesiones, empresas y sectores, pero hoy hablaré de cómo yo he conseguido clavarle la estaca de madera a mis particulares vampiros, esos que durante lustros me han amargado la vida de mala manera y que me han costado no pocos disgustos. Antes de desvelar mis propias vergüenzas, aclararé que los odios no guardan una relación lógica con la tarea, es más, suelen instalarse en lo que los no afectados suelen catalogar como " chorradas" es decir: tareas que no suponen dificultad alguna o un conocimiento especial de nada. Vamos, que suelen relacionarse con el estudio de la dispersión de las partículas tras una colisión de hadrones, hablando en plata. ¿Aclarado en tema? 

Mis fantasmas cotidianos habitaban en el mantenimiento de mi agenda, de mis contactos profesionales y de los teléfonos de aquellos con los que mantengo relaciones de trabajo y digo habitaban porque una conversación casual me puso sobre la pista - mi sobrina Tañia actúa de ángel bueno - de un sistemita, aplicación en la denominación oficial -que permite hacer una foto de la tarjeta entregada y por magia, no hay otra alternativa viable, integra todos los elementos (nombre, cargo, empresa, teléfono, correo y direcciones) en nuestra agenda de contactos, guarda la foto y además, si lo tienes activado, eso pasa, de forma simultánea, en todos tus cacharros, desde el IPad, IMac etc.

Excuso contaros el homenaje que me he pegado hoy y lo que he disfrutado, así que os lo recomiendo vivamente en caso de que haya entre vosotros alguien que comparta esa fobia, que creo está bastante extendida. 

El truco es la comunicación

Ando estos días dando vueltas a todo lo que se mueve en torno a la tecnología, la telefonía, la televisión inteligente y distintos cacharritos de esos que todos acaban por llamar de formas y manera distintas y rascando rascando, la conclusión final es sencilla y obvia: todo es una excusa que da vueltas sobre un núcleo que lo aglutina todo que se llama comunicación.

Los ordenadores empezaron siendo ayudas en el trabajo y ellos y sus primos hermanos, se han puesto al servicio de otro amo que no es otro que la comunicación. Oficinas, empresas, modelos, proyectos y lo que queramos, todo se organiza y planifica sobre, en y alrededor de los diferentes sistemas de comunicación que van a poder estructurar la vida de la cosa.

Todo excepto la política, empeñada en mantener estructuras obsoletas y favorables al clientelismo burocrático, se alinea con lo que esos sistemas facilitan y permiten. Mi ejemplo favorito se centra en el uso de la declaración de la renta como único y exclusivo acto administrativo anual para todos. La tecnología lo permite y la Administración tiene todos nuestros datos integrados. ¿Que impide, pues, que toda la estructura administrativa se aligere y se oriente a este objetivo en un plazo de diez años.? Las miserias de la política, simple y sencillo: es mejor seguir controlando a los funcionarios, gestionando dinero no productivo y argumentar sobre un ejercicio carente de contenido.

Mientras eso llega, algunos vamos disfrutando, poquito a poco y de forma tímida, de las enormes posibilidades que nos ofrece una comunicación cada vez más integrada, global, de altísima calidad y aunque parezca mentira, más sencilla y asequible.

Quedarse fuera con la excusa de la barrera que supone en aparato que nos conecta es un absurdo y una declaración de pobreza social importante.

Fuego de invierno

España se quema, así, sin paliativos, sin remedio, sin solución; España arde en malezas asilvestradas y asalvajadas por el abandono y el olvido. España ha abandonado el monte y ese abandono, impulsado por una protección ignorante de la tradición y la economía rural dando lugar a un sistema proteccionista que ha condenado a las masas forestales a la acumulación de material más pirotécnico que vegetal.

Lo he dicho muchas veces en este blog y vuelvo al tema porque me parece algo de cajón de madera de pino, tan sencillo y fácil que me indigna que no se estudie y se vayan experimentando programas alternativos que comprueben su eficacia. Hay que recuperar al bosque como fuente de riqueza, hay que volver a integrar al ser humano en la economía del monte y fomentar que esa fuente de recursos renovables demuestre lo que puede aportar para su propio sustento.

Todo terreno que no produce, acaba quemado, máxima que muestra cierta cada año. Monte que produce y crea riqueza, se quema menos. Bien, veamos dónde nos lleva ese camino. Fuego que se intenta apagar en verano, nos lleva a un gasto enorme y a la indefensión ante las circunstancias de calor, humedad y viento. Si la maleza se retira, si las ramas secas se cortan, si los caminos se mantienen abiertos y permiten que las brigadas lleguen rápido, la cosa mejora y mucho.

¿Quien puede hacer el trabajo? Desde las cabras a los burros, manadas en estado casi salvaje ayudarían enormemente y ademas, podrían ser objeto de explotación comunitaria. Los parques naturales deben incorporar al humano como un elemento más de la ecología global y aceptar que hoy en día una política de prevención eficaz se basa en el aprovechamiento rentable del monte, los trabajos tradicionales potenciados y con salidas y una inversión invernal en la limpia de maleza ( pastoreo potenciado) que elimine el material combustible que tanto daño hace.

Dejarlo todo quieto es, sencillamente, no hacer nada y eso es lo mismo que hacerlo mal.    

Los dueños de la cosa

A propósito de la entrada de ayer, mi sobrino me llama al orden y me hace ver matices sobre lo escrito por mí y además, me  señala una cuestión importante que tiene mucho que ver con algo que hace años vengo observando y que constituye un problema de proporciones considerables. Con el fin de ser exacto, reproduzco textualmente el párrafo en cuestión: "así que mientras nos despojamos de nuestras ropas nos damos cuenta que los bancos no pertenecen a señores de puro y chistera sino a millones de ahorradores que como tú y como yo tienen algún depósito, y por eso no se pueden dejar caer, porque si caen, caemos todos".

Y la cosa es que, en teoría tiene razón y yo añado que ojalá los bancos y las grandes corporaciones pertenecieran a esos estereotipados jerarcas de puro y chistera, que mejor nos iría la cosa. ¿Por? Muy sencillo: esos señores cuidaban de SU propiedad, de su negocio y de sus intereses, mientras que los modernos gestores de las grandes empresas, bancos incluidos, utilizan estas empresas en su propio beneficio para especular en el corto plazo y sacar el máximo beneficio gracias a una cotización bursátil que premia esos comportamientos. La gran estafa bancaria sobre la que se asienta esta crisis lo demuestra y lo mismo podemos encontrar en muchos otros ejemplos, Enron incluido, del fraudulento uso del dinero de los accionistas para ponerse morados.

Es necesario un control riguroso y feroz sobre el ejercicio del poder, tanto del poder político como del poder financiero en manos de las grandes corporaciones, pues de lo contrario, los verdaderos amos del cotarro seguirán siendo aquellos que consiguen dirigirlas para su propio beneficio y no para el beneficio de los dueños. 

Y como final: bien administrado, hay dinero para mucho y muy buen estado de bienestar, pero hay que aplicar la misma regla: el dinero público debe retornar a los ciudadanos con el máximo rendimiento, no cercenado por una gestión política absurda y enormemente cara. 

Un placer disentir, de verdad.  

Historias del Capitán Araña

No se el origen, pero siempre he oído que cuando alguien embarca a los demás en una historia que, indefectiblemente, acabará mal para esos embarcados y no para el promotor, a éste se le tilda de "capitán araña". Pues bien, no es el momento el mejor para historias comandadas por capitanes de tal laya y jaez, sino para la organización de movimientos bien pensados, muy bien estructurados y sobre todo, promovidos por aquellos que puedan presentarse ante las masas limpios de polvo y paja.

Viene esto a propósito de la enorme irresponsabilidad del que, a cubierto de su estatuto de diputado, ha colocado en el disparadero legal a los que le acompañaron en la acción de rapiña y saqueo contra Mercadona. Sánchez Gordillo es un irresponsable populista rastreador de oportunismos políticos que no es capaz de organizar una riña de borrachos que transiten entre una taberna y un prostíbulo de medio pelo. No seré yo el que condene un movimiento global de protesta y repulsa, pero jamás moveré un dedo tras recibir consignas de tal personaje.

Si alguna vez hemos necesitado neurona, es ahora. Nos arrebatan de entre los dedos un patrimonio social de siglos y lo hacen en meses, apenas en semanas bajo la excusa, idiota y nunca bien argumentada, de que no hay otra solución. Pues bien, antes de llegar a donde hemos llegado, había otros muertos que poner en las cunetas de la estafa.

Nuestra clase política se ha instalado en la irresponsabilidad y la inercia dejando intactas muchas de las reales lacras de la política que nos han llevado hasta aquí. Televisiones y empresas públicas que se mantienen mientras cierras ambulatorios y se retiran ayudas a la dependencia con el apoyo del parlamento y los parlamentarios justifican muchas cosas y muchas acciones, pero deben ser otros los abanderados y eso lo complica todo un poco.

Hace meses que estoy convencido de que todo este follón acabará con sangre, pero si debe haber mártires también debe haber causa que los haga necesarios y justifique la sangre. La negación de la realidad, por si sola, no justifica muerte alguna, pero una buena revolución, una buena causa y un buen motivo, es algo por lo que merece la pena morir y lanzar los mártires contra las murallas de la corrupción de los estados.

Vamos a ver si somos serios y elegimos objetivos con coherencia, que no es lo mismo robar cuatro cervezas que tomar el Palacio de Invierno. Por lo primero te llaman idiota y por lo segundo, te consagra la historia.

Mientras se bañan

Si, es mejor esperar a que crezcan y matarlos sin asistencia sanitaria cuando ya son mayores, que eso está bien visto.

Aunque a los que están en la playa  les parezca mentira, el mundo sigue su marcha y pasan cosas, algunas malas y otras…peores. El hombre sigue buscando nuevas fronteras, esta vez en Marte, me imagino que buscando una vía de escape para cuando la tierra acabe por rendirse y volver a una de sus fases imposibles –elegir por elegir, me quedo en esa preciosa bola de nieve de proporciones cósmicas y frio completo – mientras que aquí seguimos en nuestras miserias cotidianas.

Los Juegos Olímpicos transcurren y dejan dioses caídos y nuevos ídolos para ensalzar las virtudes de la raza, de la religión, de la patria o delo que se quiera manipular con mayor o menor descaro, que parece ser que lo de menos es el deporte y lo de más, lo que rodea al deportista: todo tipo de instituciones se han pronunciado de una u otra manera para dar la murga con otras cosas que nada tienen que ver con al fuerza, la velocidad o la altura.

Y la política, esa política que abandona el BOE y el terreno de las ideas generales para  tomar tierra e intervenir en la vida y en la muerte. Hace semanas que las medidas que vienen, recortes, restricciones y reducciones, ya anuncian muertes y parece que nadie se da cuenta de que España se enfrenta a un futuro empobrecido en cuanto a la escolarización y formación y cercano al nazismo económico  para decidir quien vive y quien muere. Mientras la polémica del aborto se recrudece por la prohibición de terminar con un embarazo mal cursado nadie protesta por dejar morir sin asistencia sanitaria a los más pobres, esos que de haber tenido formación y sanidad, también podrían engrosar las filas de los salvados por la famosa falacia del  “….acabas de asesinar a Beethoven”. Y van a  morir muchos músicos, ya lo veréis.

Domingo olímpico

Domingo a la espera de uno de los grandes momentos...

Pasa plácido el domingo dedicado a descansar y a comprobar hasta que punto puede el ser humano forzar sus límites hasta el absurdo del esfuerzo maratoniano, la anoxia de la natación sincronizada y además, constatar que la genialidad en el desempeño deportivo no tiene correlación alguna con la inteligencia o las grandes dotes para la comunicación.

Tuve, de jugador, la oportunidad de comprobar que esto era así, conviviendo con verdaderos idiotas que, endiosados por hacer bien algo tan absurdo como es el desempeño de una destreza deportiva, en mi caso cinco tíos altos en calzoncillos y camita peleando por hacer pasar un balón por un aro, pensaban que el mundo debía asistir indefenso a sus gilipolleces.

La revelación de hoy ha sido Gema Mengual, que comentando la natación sincronizada adorna sus intervenciones con un 80 por cientos de "no se" , un diez de "je je" y otro diez de lenguaje mínimamente inteligible. Aportación total igual a cero.

Seguimos esperando que pase el día hasta llegar a la pista de atletismo y a esa final de los cien metros que promete mucho siempre y cuando el comentarista intervenga lo menos posible. Nos libramos de su presencia en las motos y ahora se dedica a fastidiarnos los juegos. La dicha nunca es completa.