Sequoias en el parque Stanley de Vancouver, Columbia Británica: un bosque primigenioque invita a quedarse y sentir el pulso de la vida en las raíces.
Leo que 2011 es el año internacional de los bosques, título generado por la Naciones Unidas y que, como es habitual, no conoce ni el Tato. El 2010, recién terminado, ha sido el año de la biodiversidad y los resultados son conocidos por todos: cagada. Han colocado a los bosques en el punto central de la atención, algo absolutamente encomiable, pero ¿servirá para algo?. Me temo que no, que los que de verdad podrían eliminar las agresiones a los bosques, desconocen completamente lo que aporta un bosque a espíritu humano: vida, pura, simple y magnífica vida.
Como habitante de los secarrales del interior de la península, un bosque, para mi, es una sinfonía de sensaciones, de estímulos, una orgía de diferentes registros que llegan, todos a la vez, a la centralita sensorial y emocional de mi organismo. No tengo mucha experiencia acumulada en cuanto a tiempo de permanencia se refiere, pero si he tenido la suerte de asomarme a algunos parajes de los que conservo un recuerdo maravilloso que no me gustaría que mis hijas no pudieran compartir.
El primer recuerdo, muy estereotipado si se quiere, se centra en el cálido envoltorio de la selva tropical brasileña. Estuve andando entre sus sombras y sus olores unas cuantas horas a machetazo limpio sintiendo mis pies sobre esa alfombra de barro espeso que permite el desarrollo de las plantas y árboles que tanto nos gustan. La vida se notaba como una pulsión, como una corriente de energía que te atraviesa de abajo hasta arriba mientras la humedad parece quieta alrededor de nuestro cuerpo. Es como un claustro íntimo y casi amniótico en el que el silencio es norma: esperamos una sinfonía de sonidos, graznidos, gritos y ruidos, y en vez de eso, el silencio envuelve los pasos y nada se mueve evitando que lo veamos.
En el otro extremo del registro, coloco en mis recuerdos un breve paseo por el bosque templado de la Columbia británica, en Vancouver. Nada de lo que se haya leído o visto en los documentales y soportes similares nos prepara para esa experiencia. Las plantas revientan por todas partes, se expanden, compiten por los nutrientes, se amontonan, se colonizan unas a otras y por los troncos de los inmensos árboles el musgo trepa en competencia con líquenes primigenios que dan a todo un toque de melancolía y niebla.
En otros registros también conservo la Selva de Irati, los pinares de la Sierra de Madrid, los bosques de hoja caduca del norte, plagados de castaños, robles, nogales, regatos de aguas claras...imágenes, olores, sensaciones, vivencias y colores que me acompañan en los recuerdos de esta meseta dura y seca que también, en las dehesas de encina y enebro, conserva el vago recuerdo de los bosques en los que la vida medra, crece y se recrea esperando las lluvias que traen más vida.
Me parece imposible que la codicia humana se sobreponga a esa experiencia mística que supone sentarse en un bosque a respirar la vida que flota a nuestro alrededor: es algo tan intenso, tan gratificante y positivo, que debería declararse como obligatorio para todos los seres humanos. En su lugar, nos llegan noticias de la deforestación, de la desaparición de miles de hectáreas de bosques y fauna: de la desaparición de la vida y la conversión en desierto de lo que fueron verdes extensiones de naturaleza prístina y vital.
El año de los bosques y la humanidad seguirá despreciando esos templos verdes, limpios y generosos que aportan vida y raíces a la necesidad del hombre se saber que sus raíces se mantienen firmes entre las viejas raíces de los bosques del mundo. La idea no es nueva, así que podemos leer, de nuevo, lo que los habitantes de esos bosques de la rivera del Pacífico Norte pensaban sobre aquellos bosques generosos que les daban cobijo.
http://www.guelaya.org/textos/jefe%20indio.htm
Carta del Jefe Indio Seattle
El Gran Jefe de Washington manda decir que desea comprar nuestras tierras. El Gran Jefe también nos envía palabras de amistad y buena voluntad. Apreciamos esta gentileza porque sabemos que poca falta le hace, en cambio, nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta, pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego y tomarse nuestras tierras. El Gran Jefe de Washington podrá confiar en lo que dice el Jefe Seattle con la misma certeza con que nuestros hermanos blancos podrán confiar en la vuelta de las estaciones. Mis palabras son inmutables como las estrellas.
¿Cómo podéis comprar o vender el cielo, el calor de la tierra? Esta idea nos parece extraña. No somos dueños de la frescura del aire ni del centelleo del agua. ¿Cómo podríais comprarlos a nosotros? Lo decimos oportunamente. Habeis de saber que cada partícula de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada hoja resplandeciente, cada playa arenosa, cada neblina en el oscuro bosque, cada claro y cada insecto con su zumbido son sagrados en la memoria y la experiencia de mi pueblo. La savia que circula en los árboles porta las memorias del hombre de piel roja.
Los muertos del hombre blanco se olvidan de su tierra natal cuando se van a caminar por entre las estrellas. Nuestros muertos jamás olvidan esta hermosa tierra porque ella es la madre del hombre de piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las fragantes flores son nuestras hermanas; el venado, el caballo, el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las praderas, el calor corporal del potrillo y el hombre, todos pertenecen a la misma familia. "Por eso, cuando el Gran Jefe de Washington manda decir que desea comprar nuestras tierras, es mucho lo que pide. El Gran Jefe manda decir que nos reservará un lugar para que podamos vivir cómodamente entre nosotros. El será nuestro padre y nosotros seremos sus hijos. Por eso consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Mas, ello no será fácil porque estas tierras son sagradas para nosotros. El agua centelleante que corre por los ríos y esteros no es meramente agua sino la sangre de nuestros antepasados. Si os vendemos estas tierras, tendréis que recordar que ellas son sagradas y deberéis enseñar a vuestros hijos que lo son y que cada reflejo fantasmal en las aguas claras de los lagos habla de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Los ríos son nuestros hermanos, ellos calman nuestra sed. Los ríos llevan nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si os vendemos nuestras tierras, deberéis recordar y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos y hermanos de vosotros; deberéis en adelante dar a los ríos el trato bondadoso que daréis a cualquier hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestra manera de ser. Le da lo mismo un pedazo de tierra que el otro porque él es un extraño que llega en la noche a sacar de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermano sino su enemigo. Cuando la ha conquistado la abandona y sigue su camino. Deja detrás de él las sepulturas de sus padres sin que le importe. Despoja de la tierra a sus hijos sin que le importe. Olvida la sepultura de su padre y los derechos de sus hijos. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano el cielo, como si fuesen cosas que se pueden comprar, saquear y vender, como si fuesen corderos y cuentas de vidrio. Su insaciable apetito devorará la tierra y dejará tras sí sólo un desierto.
No lo comprendo. Nuestra manera de ser es diferente a la vuestra. La vista de vuestras ciudades hace doler los ojos al hombre de piel roja. Pero quizá sea así porque el hombre de piel roja es un salvaje y no comprende las cosas. No hay ningún lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ningún lugar donde pueda escucharse el desplegarse de las hojas en primavera o el orzar de las alas de un insecto. Pero quizá sea así porque soy un salvaje y no puedo comprender las cosas. El ruido de la ciudad parece insultar los oídos. ¿Y qué clase de vida es cuando el hombre no es capaz de escuchar el solitario grito de la garza o la discusión nocturna de las ranas alrededor de la laguna? Soy un hombre de piel roja y no lo comprendo. Los indios preferimos el suave sonido del viento que acaricia la cala del lago y el olor del mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado por la fragancia de los pinos.
El aire es algo precioso para el hombre de piel roja porque todas las cosas comparten el mismo aliento: el animal, el árbol y el hombre. El hombre blanco parece no sentir el aire que respira. Al igual que un hombre muchos días agonizante, se ha vuelto insensible al hedor. Mas, si os vendemos nuestras tierras, debéis recordar que el aire es precioso para nosotros, que el aire comparte su espíritu con toda la vida que sustenta. Y, si os vendemos nuestras tierras, debéis dejarlas aparte y mantenerlas sagradas como un lugar al cual podrá llegar incluso el hombre blanco a saborear el viento dulcificado por las flores de la pradera.
Consideraremos vuestra oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, pondré una condición: que el hombre blanco deberá tratar a los animales de estas tierras como hermanos. Soy un salvaje y no comprendo otro modo de conducta. He visto miles de búfalos pudriéndose sobre las praderas, abandonados allí por el hombre blanco que les disparó desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo como el humeante caballo de vapor puede ser más importante que el búfalo al que sólo matamos para poder vivir. ¿Qué es el hombre sin los animales? Si todos los animales hubiesen desaparecido, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu. Porque todo lo que ocurre a los animales pronto habrá de ocurrir también al hombre. Todas las cosas están relacionadas ente sí.
Vosotros debéis enseñar a vuestros hijos que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la tierra, debéis decir a vuestros hijos que la tierra está plena de vida de nuestros antepasados. Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñados a los nuestros: que la tierra es nuestra madre. Todo lo que afecta a la tierra afecta a los hijos de la tierra. Cuando los hombres escupen el suelo se escupen a sí mismos.
Esto lo sabemos: la tierra no pertenece al hombre, sino que el hombre pertenece a la tierra. El hombre no ha tejido la red de la vida: es sólo una hebra de ella. Todo lo que haga a la red se lo hará a sí mismo. Lo que ocurre a la tierra ocurrirá a los hijos de la tierra. Lo sabemos. Todas las cosas están relacionadas como la sangre que une a una familia.
Aún el hombre blanco, cuyo Dios se pasea con él y conversa con el -de amigo a amigo no puede estar exento del destino común-. Quizá seamos hermanos, después de todo. Lo veremos. Sabemos algo que el hombre blanco descubrirá algún día: que nuestro Dios es su mismo Dios. Ahora pensáis quizá que sois dueño de nuestras tierras; pero no podéis serlo. El es el Dios de la humanidad y Su compasión es igual para el hombre blanco. Esta tierra es preciosa para El y el causarle daño significa mostrar desprecio hacia su Creador. Los hombres blancos también pasarán, tal vez antes que las demás tribus. Si contamináis vuestra cama, moriréis alguna noche sofocados por vuestros propios desperdicios. Pero aún en vuestra hora final os sentiréis iluminados por la idea de que Dios os trajo a estas tierras y os dio el dominio sobre ellas y sobre el hombre de piel roja con algún propósito especial. Tal destino es un misterio para nosotros porque no comprendemos lo que será cuando los búfalos hayan sido exterminados, cuando los caballos salvajes hayan sido domados, cuando los recónditos rincones de los bosques exhalen el olor a muchos hombres y cuando la vista hacia las verdes colinas esté cerrada por un enjambre de alambres parlantes. ¿Dónde está el espeso bosque? Desapareció. ¿Dónde está el águila? Desapareció. Así termina la vida y comienza la supervivencia
