Mientras los diarios amargaban desayunos y despertares; cuando las radios dejaban oír las desgracias del día en forma de “vendettas” bancarias y escándalos vaticanos, intervenciones y primas de riesgo, mi cuerpo y mis pies buscaban el engrama perdido, esa memoria de la especie que reconoce sus raíces y nos susurra que si, que nuestros pasos nos acercan al sagrario donde el verde es nuevo y el aire limpio; que nuestra memoria se reconoce en los pinos y en el aire límpido con el que es más fácil respirar.
Domingo a domingo me entrego a la ceremonia de recuperar la memoria natural de nuestra especie, esa que reniega de edificios y de humos y se recrea en las praderas alpinas y en los horizontes claros a los que llega sin obstáculos.
Domingo a domingo mis pies –nuestro pies, pues vamos dos – buscan las peñas para conectar con las raíces de la tierra y dejarnos invadir por la certeza de que lo de verdad es lo que se ve en esas mañanas solitarias por la sierra de Madrid, paraíso cercano que nos abre sus sagrarios en forma de nuevos recodos que nos descubren nuevos retos.
Domingo a domingo recupero la memoria que me confirma pertenencias antiguas que no quiero olvidar.
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